Неуловимое дыхание осенней поры, затухающие ало-багровые краски восстают в моём воображении неким заключительным аккордом малахитового буйства природы, тем самым меркнущим огоньком.
Шуршащая под ногами опавшая листва, утреннее серебристое плетение изморози, сковавшее почву, многочисленные прохожие, зябко кутающиеся в верхнюю одежду… Каждой клеточкой все живые существа ощущают стремительное приближение декабрьской стужи.
Но есть ещё у осени порох в пороховницах. Кистью художника она расписывает окружающий мир в пунцовые оттенки, дарует неповторимый гранатовый блеск городским паркам. В воздухе будто разливается жидкое золото, и сердце замирает, стоит лишь этому каскаду обрушиться на тебя в обличии листопада.
Ноябрьская пелена дождей немой грустью отражается в глазах людей. Засыпают чувства, надежды и мечты. Вот только душам нашим суждено вечное бодрствование, несмотря на время года и число календаря.
Элина Коновалова