Культура (263)
Сикардо… Да, кажется, его звали именно так. Простой парень. Воспитанный. Я не слышал о том, чтобы кто-то негативно отзывался о нём. Вернее, о нём вовсе и не говорили.
Жил спокойно, помогал матери и отцу. Занимался фотографией. Никто не видел работ Сикардо, но он часто носил с собой поддержанный кодак-автомат.
Однажды я увидела женщину почтенного возраста. Волосы растрепаны. Старая серая кофта свидетельствовала о том, что её хозяйка уделяет себе мало внимания.
Де іскриться джерело натхнення? У глибині часового колодязя або ж в далечині безкінечного Всесвіту? Чи, мабуть, у просторах власної свідомості?
Загадкове джерело випромінює енергію натхнення, котру людина вимушена використати. Хтось поспіхом хапає полотно та фарби і починає писати майбутній шедевр, а хтось спокійно бере письменницьке перо, аркуш чистого паперу і поринає у клопітку працю. Ніби пірнає у море власної фантазії. Наближається шторм…
И вот долгожданная смерть моей любимой жены наступила. Мгновенно я сообразил организовать достойные похороны, чтобы никто, кто знал нас, как мужа и жену, до безумия любящих друг друга, не подумал плохо.
