Культура (263)
Що таке ніч? Це повітря, яке замальоване у чорний колір пензлем невідомого талановитого художника? Але невже ж ніч – лише брудна вода?! Неможливо!
Це істина. Чистота. Щирість оточуючої дійсності. Врода реальності.
Це мелодія, яка лине з такого музичного інструменту, що його не встигло створити людство. Виринаючи з рухів музичного майстра, кожен звук досягає певного джерела планети.
Здесь зашторены окна. Сквозь решётки проступает небо… Железо его разрезает на куски. И солнце... умирает каждый вечер... А луна?.. Утром окровавленная луна тоже умирает.… В тот же час солнце... Рождается вновь ...
Здесь – молчат, глядя пространно на всё вокруг. А те, кто говорит - затихнут тоже....
У моего окна растёт мята.
Зимой на месте душистого цветка можно увидеть непривлекательный бугорок. Это части умершего растения: сгнившие руки и ноги, потрёпанная одежда, разбросанные кости.
Наконец-то удалось уснуть! Отдых – дело благое. Целый день страдала она, а сейчас в голове уставшей – сладкий сон. О любви, о мечте… Кто знает?
Трепещут длинные ресницы, дрожат уголки приоткрытого рта. Можно заметить, как подёргиваются холодные пальцы худощавых рук.
